Non è la porta che apri
O la tenda nel sole
Ad accecare ogni passo
Che posa la mano sul petto:
Stringe, pesa, corre
Tuffo nel cielo, vuoto
Cosparso di gemme buie
Saluto precoce, anno scomparso
La fine è un giaciglio
Come il terrore che le nostre armi
Non trovino più
Il loro rifugio.